Ya no
Esbozan sonrisas
los rostros
marchitos
escriben con
prisas
poetas malditos.
Eligen la muerte
desprecian la
vida.
Perece la suerte
el alma la
esquiva.
¿Por qué ser poeta
si ya no hay
color?
¿Por qué, si la
meta
ya no es el amor?
La risa se pudre
del rostro
marchito.
Ya no la descubre
el poeta maldito.
La muerte ya
tienta,
la vida se acaba.
La suerte no
alienta,
el alma se apaga.
¿Por qué ser poeta
si ya no hay
color?
¿Por qué, si la
meta
ya no es el amor?
Escribe, poeta,
y sufre en tus
versos.
Ya no tienes meta.
Ya quiebran tus
huesos.
Ya fallan las
letras.
Ya no quedan
besos.
Ya lo leí y releí en su día, y a vuelto a ser un extraño regustazo.
ResponderEliminarYa lo leí y releí en su día, y a vuelto a ser un extraño regustazo.
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